Oui, bon, ça va hein ! Je sais bien que ça fait longtemps que je ne suis pas venue ici, que je n'ai rien écrit, que je n'ai plus donné de nouvelles... Arrêtez de m'enguirlander tous comme ça ! Pfff... Ah bon ? Les guirlandes, c'est déjà passé ? A propos, euh... bonne année à tout le monde ! Hum...   Et tant que j'y suis, je vous souhaite une très amoureuse fête de Saint-Valentin.

Alors quoi de neuf en cette année 2011 ? Beaucoup de projets, mais sans doute pas celui que vous attendez avec impatience... Non non non...

L'année 2011, pour moi, sera synonyme de la fin des travaux de la maison, qui durent depuis presque 8 ans. Ô joie ! Ensuite, eh bien... elle sera synonyme des 10 années passées avec mon amoureux. Et pour fêter cela, nous avons décidé de nous... MARIER !! Tadaaaaam, surpriiiiise !!! Le mariage aura lieu début juin, nous sommes donc en plein dans les préparatifs.  Ensuite, 2011 sera synonyme de voyages : nous avons débuté en janvier avec 3 jours à Londres pour fêter nos 10 ans, ensuite juste après le mariage nous partirons une semaine au Luxembourg car ce fut le lieu de nos premières vacances il y a 10 ans (nostalgie, nostalgie), et pour terminer nous partirons en voyage de noces en Ecosse en août-septembre, pays dont nous rêvons depuis 10 ans également !

Bref, avec ce chiffre 10, on se demande pourquoi nous n'avons pas fêté ça en 2010... Ben, parce que l'année passée, ça aurait fait 9 ans

Vous comprendrez donc, chers amis, que je suis un "peu" occupée et ai l'esprit ailleurs.  Pourtant, pourtant... un petit coin de mon cerveau travaille en autogestion et progresse tout doucement vers une histoire qui semble tenir la route, qui a un début, un déroulement et une fin... Alors, quand tout le remue-ménage de 2011 sera passé, peut-être, qui sait, passerai-je au remue-méninges, et l'écrirai-je enfin, ce troisième roman...

Mais d'ici-là, chuuut, pas de pression, pas d'obligation... L'écriture doit rester un plaisir, un loisir... Et pour cela, il faut du temps...

Je ne vous oublie pas, je pense à vous, et vous souhaite une aussi merveilleuse année 2011 que la mienne.

L’automne approche, on le sent... et les petites bêtes le sentent aussi. Elles se cherchent un endroit douillet, chaud et accueillant pour y passer l’hiver. Et quel meilleur endroit que nos maisons ? Ah, les coquines ! Bon, tant qu’elles n’ont que 6 pattes, pas de problème, d’ailleurs il n’y en a pas beaucoup qui résistent à l’automne, à part les chrysopes, vous savez, ces jolies petites bêtes vertes aux ailes translucides. Moi je les appelle « les elfes ». Elles hivernent dans nos maisons et se nourrissent de pucerons durant l’été. Très utiles. Comme toutes les bestioles en fait. Mais certaines sont moins attendrissantes que d’autres, pour leur grand malheur... et le nôtre.

Il y a quelques jours, en me levant, j’attrape mon oreiller dans l’intention de changer les draps, et... hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Il y avait une énooooorme araignée dessous, une noire, velue, bien juteuse et surtout, VIVANTE !!!!!!! Hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!!!!!!!!!!!!!!!! J’ai attrapé ma pantoufle et... splatch ! (bravo la guide-nature !!). J’ai ensuite défait tout mon lit du bout des doigts (si j’avais eu des pincettes à longs manches, je les aurais utilisées). Inutile de vous dire que je suis « traumatisée ». J’inspecte maintenant mon lit chaque matin en me levant et chaque soir en me couchant, je secoue mes pantoufles avant d’y glisser mes petons, ainsi que mon peignoir, mon essuie de bain... ravivant ainsi des souvenirs de rencontres fortuites enfouies dans ma mémoire et qui ne demandaient pas du tout à ressurgir !!! Evidemment, je me suis empressée de partager cette aventure avec mes amies et collègues, diffusant allègrement mon traumatisme auprès de celles-ci. Aaah, c’est beau la solidarité !

Je ne me sens pas fière d’avoir écrasé la pauvre bête qui, j’en suis sûre, devait être bien plus morte de peur que moi. Qu’aurais-je dû faire ?  C’est simple !  Déposer un bocal ou une boîte, ouverture vers le bas, sur elle, puis glisser une feuille de papier ou un carton dessous, sur lequel elle aurait été obligée de monter. Ensuite, il suffisait d’aller dehors et de lui redonner sa liberté... Ouais, en théorie, c’est simple comme bonjour, mais en pratique... bonsoir ! L’araignée dans mon lit, c’était impossible, elle a tenté de s’enfuir et je ne pouvais pas me permettre de la perdre. Le risque de ne plus jamais oser me glisser entre mes draps était trop grand. Donc... splatch.

Deux jours plus tard, le sort s’acharne : il était l’heure d’aller dormir, je ferme mon bouquin, ouvre la porte de l’escalier dans l’intention de monter me coucher, et j’allume. Là, en plein milieu du passage, une énooooorme araignée, vous savez, le style aussi gros d’une souris (en comptant les pattes quand même) qui a l’habitude traverser les pièces à toute allure. Il paraît que ce sont des mâles qui cherchent une femelle, car les femelles ne bougent jamais... Bref, on était là, toutes les deux figées par la peur, à nous fixer bêtement (pour elle) et humainement (pour moi, quoi que...). Mon cerveau me disait : « allez Cathy, passe au-dessus, elle ne va pas sauter, elle a aussi peur que toi, prends un bocal, mets-là dehors, donne-lui sa chance ». Oui, mais sa chance, elle l’avait depuis une semaine, car je l’avais déjà vue traverser mon salon en vitesse, me faisant dresser les cheveux sur la tête à chaque fois. Je suis allée chercher le fameux bocal, je l’ai approché à moins de ... 30 cm, et n’ai pas pu aller plus loin. Je jugeai le bocal un peu limite en taille (pourtant, c’était un gros bocal, mais c’était aussi une grosse araignée !). Rien à faire, je n’ai pas pu. Puis j’ai appelé faiblement Diego qui était déjà monté... Lui, il n’a pas peur, il les prend sans rechigner et les met dehors. Lui, c’est un homme, un vrai, un dur, qui n’a pas froid aux yeux. Bref, l’homme est descendu et... splatch l’araignée ! « Je suis fatigué, j’ai pas envie d’aller dehors », me dit-il devant ma mine effarée. Puis il ramassa le cadavre à main nue et le mis à la poubelle. Hiiiiiiiiiiiiiiiii !!!!!!

Ben oui, même mortes, je n’ose pas les toucher !

J’avoue que je suis la première à ne pas comprendre ma réaction. D’où vient cette peur ?  Durant mes cours de guides-nature, j’ai suivi un module sur les arachnides. Le formateur était un passionné, et quand je suis sortie de son cours, je me souviens m’être dit : « c’est fini, je n’écraserai plus une seule araignée ! »... Ouais, ça a duré 2 ou 3 semaines... Et depuis, on dirait que ma peur ne fait qu’augmenter ! Vraiment bizarre. Le formateur nous avait expliqué que cette peur pouvait être ancestrale (dans nos gênes), ou culturelle (transmission), ou personnelle (dû à une mauvaise expérience) ou encore cela pourrait être une peur de l’inconnu. Moi, ce que je sais, c’est qu’une fois une certaine taille atteinte, les araignées me dégoûtent. Pas de problème avec les petites. Mais les grosses sont vraiment trop poilues, les pattes trop longues, les crochets trop impressionnants... hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!!!!

Pourtant, regardez-les de près, elles sont magnifiques ! Magnifiques, mais dégoûtantes ! Parlez-moi de mygales à table et j’arrête de manger immédiatement !!!

Je sais que cette peur est déraisonnée. Le formateur nous a bien expliqué que les araignées en Belgique sont incapables de percer la peau humaine, et elles n’ont aucune raison de nous mordre (une araignée ne pique pas mais mord). Donc, quand vous avez deux petites piqûres sur vous et que vous vous dites qu’une araignée vous a piqué pendant la nuit, non non non, il ne peut s’agir que d’un moustique particulièrement vorace qui vous a piqué deux fois de suite.

On dit aussi qu’on avale en dormant une moyenne de 6 araignées dans une vie. J’ai récemment entendu parler de 30 ! Je préfère m’en tenir à 6, si ça ne vous dérange pas, c’est déjà pas mal... Jusqu’à présent, je pensais qu’il s’agissait de minuscules araignées, mais depuis que j’ai vu la bien juteuse sous mon oreiller... hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!!!!!!!!!!!!!

Araignée du matin... chagrin.  Alors on va dire qu’elle était là depuis la veille au soir, puisque araignée du soir... espoir !

Quand on sait que je dors sur le côté avec mes mains sous l’oreiller... hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!!!!

Ah oui, dernier conseil : ne faites pas comme ma maman qui a tenté de sauvé une araignée en la prenant avec une brosse et une ramassette. En 2 secondes, l’araignée lui avait grimpé sur le bras et avait atteint l’épaule ! Hiiiiiiiiiiiiiii !!!! Splatch l’araignée...

Avec un titre pareil, je suis quasi certaine de me retrouver au milieu de sites érotiques sur les moteurs de recherche...

Mais de quoi vais-je donc vous parler ??

J’ai eu, récemment, une discussion avec une amie sur la gastronomie. Le sujet a inévitablement dérapé sur les... cuisses de grenouilles...  Elle adore, je boycotte !

Mon amie ne comprenait pas pourquoi, et moi j’étais sidérée de constater qu’à l’heure actuelle, des personnes ne sont toujours pas au courant de la polémique liée à ce commerce inacceptable.

Alors je lui ai expliqué ceci : chaque année, plus de 300 millions de grenouilles sont tuées pour satisfaire le palais des fins gastronomes européens et américains. 95% de ces bêtes proviennent d’Indonésie. Il ne s’agit pas de grenouilles d’élevage mais bien de bêtes à l’état sauvage. Oui, et alors ? me direz-vous... Attendez que je vous explique la suite...

En vendant ses batraciens aux européens et américains, l’Indonésie sacrifie ainsi son meilleur insecticide. En effet, les grenouilles gobent un nombre incalculable d’insectes, dont le fameux moustique vecteur de la malaria... Elles jouent donc un rôle crucial dans la biodiversité, en éradiquant les insectes nuisibles. Puisque l’Indonésie se débarrasse de ses grenouilles au profit des fins gourmets étrangers, elle est obligée d’utiliser de grandes quantités de pesticides pour protéger ses cultures de riz.  Qui lui vend ces pesticides ?  L’Europe et l’Amérique... Et où se retrouve ce riz gazé aux pesticides ?  Dans l’assiette des européens et américains... Un cercle on-ne-peut-plus vicieux et nuisible pour la biodiversité, les grenouilles, les indonésiens et notre santé...

Penchons-nous maintenant sur les conditions de capture... De petits groupes de ramasseurs arpentent les rizières et mares munis d’une lampe torche avec laquelle ils éblouissent les batraciens. Ceux-ci, paralysés par la lumière, se laissent attraper sans aucune résistance. Il s’agit d’une « cueillette » très facile. Les animaux sont ensuite entassés dans des sacs à l’arrière de véhicules et emmenés dans les grandes villes. Beaucoup de ceux-ci ne survivront pas au voyage. Mais comme de toute façon, ils doivent tous mourir, certains cadavres moins écrasés que les autres, feront toujours l’affaire...

Arrivés à l’entreprise spécialisée dans ce commerce, les grenouilles sont sorties des sacs. Chacune d’entre-elle sera étirée vivante sur une sorte de billot et pressée sur une lame souvent mal affûtée. Plusieurs passages seront parfois nécessaires avant que l’animal soit tranché en deux. Le bas du corps est alors jeté dans un seau tandis que le haut rejoint une montagne de membres encore frétillants. Non, les grenouilles ne meurent pas immédiatement, mais durant de longues minutes de torture.

Je ne vous parlerai même pas de l’hygiène des locaux où se pratiquent les tortures (la chaleur, les mouches, l’eau impropre à la consommation...). Bien sûr, certains établissements sont plus sérieux et respectueux que d’autres, mais comment savoir duquel vient les cuisses qui se trouvent dans votre assiette ? Même le chef cuisinier de votre restaurant favori ne saura pas vous répondre...

Heureusement, certains pays réagissent et interdisent l’importation de cuisses de grenouilles venant d’Indonésie, d’Inde ou du Japon... mais nous ne sommes pas à l’abri du marché noir qui, lui, continue bel et bien.

160 espèces de grenouilles ont disparu en quelques dizaines d’années. Et ça continue... La faute revient entièrement à l’homme de part sa gastronomie, mais également à la destruction des biotopes de ces animaux (comment peuvent-ils survivrent s’ils ne trouvent plus à manger ni d’endroits pour pondre leurs oeufs ?), la pollution, les routes meurtrières,...  Chaque année, au moment des migrations (printemps et automne) ce sont des milliers de batraciens qui meurent écrasés sur les routes. Il faut savoir que ces espèces retournent chaque année dans la mare qui les a vus naître pour s’y reproduire. Ensuite, ils repartent par là où ils sont venus. Malheureusement, leurs chemins croisent souvent le nôtre, ou plutôt, le nôtre a empiété sur le leur, et ils se font massacrer par nos 4 roues. De nombreuses communes réagissent et barrent certaines routes durant la migration, des centaines de bénévoles passent des nuits entières à ramasser les pauvres bêtes pour les emmener de l’autre côté de la route, au détriment de leur sécurité. Oui, il y a encore des automobilistes qui n’ont pas la patience d’attendre et qui se foutent royalement d’écraser des dizaines de bêtes, et pourquoi pas un bénévole au passage !!

C’est Einstein, je pense, qui a dit que si les abeilles disparaissaient de la Terre, l’Homme ne survivrait pas plus de 4 ans sans la pollinisation... Mais sans les animaux insectivores, comme les batraciens, oiseaux, chauves-souris, hérissons ou musaraignes, vous pensez vraiment que l’humain survivrait ? Nous serions bien vite envahis d’insectes et de moustiques porteurs de maladie mortelles.  Alors, à choisir entre des animaux pas toujours très beaux à voir mais tellement utiles, ou un air chargé d’insecticides chimiques, que choisissez-vous ?

La prochaine fois que vous vous retrouverez devant une assiette de cuisses de grenouilles, demandez-vous si cette viande au goût fade que seule la sauce relève, en vaut vraiment la peine... 

En votre âme et conscience...

J’ai lu cinq pages.

« Oui, et alors ? » me direz-vous ? « Cinq pages, ce n’est pas exceptionnel, pas de quoi en faire tout un fromage ! ».

Mais attendez ! vous réponds-je.

« Cinq pages », c’est le titre du dernier roman de Josette Lambreth, une habituée de Chloé des Lys. Pourquoi habituée ? Parce qu’elle en est quand même à son quatrième livre ! Les deux premiers, « Vie(s) en tranches » et « Histoires aux senteurs d’ici », sont des recueils, l’un de sonnets, l’autre de nouvelles ; le troisième « Vaut méié in rir’ ! Alors rions... » regroupe des monologues picard-français. Car il faut bien l’avouer, Josette est une grande adepte de notre patois local, ce qui lui a déjà valu de nombreux prix littéraires !

« Cinq pages » est donc son tout premier roman qu’elle qualifie plutôt de « roman-documentaire », un mélange de roman et d’histoire sociale. Tout un programme !

« Bon, et elles racontent quoi ces cinq pages ? » allez-vous encore me demander.

Mais attendez, laissez-moi raconter !  Tout d’abord il n’y a pas que cinq pages, il y en a 405 !

« Et pourquoi ça s’appelle cinq pages alors » ?

Bon, ça suffit, arrêtez de me couper ou je n’explique rien. ça y est, vous êtes tout ouï ? Ok...

Le héros de l’histoire, Charles, un jeune étudiant de 17 ans, s’ennuie au cours d’histoire et, suite à une remarque qui lui échappe, se fait coller par son professeur. Résultat, il devra fournir, après les vacances de Pâques, cinq pages (ça y est, on y arrive) sur la vie des jeunes à la campagne vers 1900. Tache ardue, apparemment, puisqu’il ne trouve rien ou presque sur le sujet. Le hasard fait qu’il rencontre pour la première fois son grand-père paternel avec qui le père de Charles est en brouille depuis de nombreuses années. Ce grand-père tant redouté s’avère être un précieux allié pour le travail que Charles doit fournir à son prof, et c’est sous le couvert du mensonge que le jeune homme fréquentera son grand-père durant plusieurs semaines.

Les longs échanges qu’il a avec son aïeul modifient complètement sa vision de la vie et, il faut bien l’avouer, la nôtre aussi. Ce roman nous plonge dans l’univers campagnard de 1900, avec ses peines et la dure réalité d’autrefois mais aussi avec ses joies et la solidarité qui liait les gens. Tous les sujets y passent : le manque de confort des maisons, les transports quasi inexistants, la rudesse des travaux, la pauvreté des repas, la difficulté de s’instruire, les vêtements et les chaussures à préserver,... mais aussi la joie des fêtes de village, l’engouement pour les jeux d’antan, les coutumes à respecter, les métiers presque oubliés, les objets de la vie quotidienne,...

C’est avec joie que j’ai relu certains mots que j’entendais ou utilisais encore quand j’étais enfant, tel que « carnassière » ou « plumier ». Mon plaisir à lire ce livre a été d’autant plus grand que l’histoire se passe dans ma région. Même si Josette s’est amusée à détourner les noms des lieux, j’ai bien reconnu le musée du folklore, l’écluse, notre joli mont et les rues des villages. J’ai aimé retrouver des recettes de cuisine typiques d’ici, entendre parler des traditions qui se suivent encore aujourd’hui ou me souvenir de ce que mes parents m’avaient déjà racontés de leur enfance et de celles de leurs parents.

Le livre de Josette Lambreth nous ouvre les yeux et remet les choses à leurs places. Nous qui faisons nos courses dans des supermarchés et passons un temps infini à choisir ce qu’on va manger au soir quand nous serons rentrés dans notre maison bien chauffée, qui passons autant de temps le matin devant notre placard à nous demander ce qu’on va enfiler (surtout pas ce chemisier, je l’ai déjà mis il y a 15 jours !), nous qui avons la télé numérique, internet, un ou deux téléphones portables, parfois plusieurs voitures par famille, et nos sacro-saints appareils électroménagers (Dieu bénisse l’inventeur de la machine à laver !!), nous nous prenons une belle claque en lisant ce roman criant de vérité.

Mais comme le signale avec plein de sagesse le grand-père de Charles : « La réalité de jadis, ça paraîtra « rétro », comme on dit, à des tas de gens. Mais le présent et le futur en dépendent et on ne peut pas expliquer aujourd’hui et demain sans se référer à hier ! Beaucoup de nos contemporains veulent gommer tout ça, peut-être parce que ça les dérange d’imaginer qu’ils ont de la chance par rapport à leurs ancêtres. « Ils faut vivre avec son temps » disent-ils. Avec raison, bien sûr, mais il ne faut pas oublier pour autant le lien qui nous rattache à ceux qui ont vécu avant nous sur cette minuscule partie de la planète. Ces évidences, ces façons d’être et d’agir que des générations, les unes après les autres, se sont transmises, il faut les garder à l’esprit et s’en inspirer à son tour, sous peine de perdre ses racines et, au-delà, son âme. Car il ne faut pas s’y tromper : ce que certains considèrent aujourd’hui comme des vérités et des marques de progrès seront désuètes demain... »

Vous l’aurez compris : j’ai aimé ce roman – documentaire - livre d’histoire sociale, appelez-le comme vous voulez. Ne vous fiez pas à l’aspect « historique » du roman, vous y trouverez aussi du suspense car on ne peut s’empêcher de se demander si le grand-père est au courant que... Si Charles va réussir à... Comment son père va réagir quand... Et la qualité d’écriture est excellente, ce qui ne gâche rien.

Je conclurai en conseillant sa lecture à tous les étudiants en secondaire. Une bonne claque à leur i-pod ou autre gadget soit-disant révolutionnaire sans lequel ils ne parviennent déjà plus à vivre...

« Cinq pages » de Josette Lambreth

Editions Chloé des Lys

405 pages

ISBN 978-2-87459-455-7

Vous êtes nombreux à avoir réagi par mail, oralement ou via les commentaires, à mon précédent article sur la timidité. Et quelque chose, dans ce que vous m’avez dit, m’a interpellée… Apparemment, mon malaise à parler devant un groupe ne se voit pas ! Tant mieux, me direz-vous ! Je répondrais : oui et non… Je m’explique :

Lorsque je suis entrée au Forem pour faire ma formation en secrétariat, j’avais 23 ans et n’étais pas encore du tout sortie de cette foutue timidité. Le premier jour, on a rassemblé mon groupe autour d’une table. Nous étions une bonne vingtaine. On nous a expliqué les tenants et aboutissants de cette formation et ensuite, nous pouvions poser des questions. Personne ne se lançait… J’ai pris mon courage à deux mains et, tremblante de peur, j’ai posé une question. Je me souviens m’être demandée, juste après, comment j’avais osé ! Quelques mois plus tard, alors que mon groupe était devenu une bonne bande de copains très soudés qui rigolaient énormément ensemble, nous avons reparlé de cette première journée et de l’impression que nous avions faite aux autres. Eh bien figurez-vous que mon intervention, qui avait été une véritable épreuve pour moi, avait été mal perçue par les autres ! J’avais failli être cataloguée de « grande gu… » parce que j'avais pris la parole devant tout le monde ! Evidemment, il n’a pas fallu longtemps au groupe pour comprendre que je n’étais pas du tout comme ça, mais ça m’a fait réfléchir. Et aujourd’hui, savoir que la plupart des gens, même ceux qui me connaissent bien, ne perçoivent pas mon malaise à parler devant un groupe, me fait un peu peur. Ça pourrait être sympa que l’on pense que je suis super à l’aise, et pourtant je ne le souhaite pas. J’ai l’impression qu’en remarquant mon trac, les gens me pardonneront plus facilement si je dis une bêtise, bégaie ou oubli des mots, ce qui m’arrive malheureusement fréquemment…

Aah, si vous aviez assisté aux repas familiaux de mon enfance, avec la petite Cathy assise bien sage sur sa chaise, se faisant toute petite et ne pipant mot. Comme dans toutes les réunions de famille, il y avait toujours un moment où la conversation s’arrêtait et un petit blanc s’installait. Et là, ça ne ratait jamais, il y avait toujours un petit malin pour lancer haut et fort : « Et alors, Cathy, on ne t’entend pas ! », ou encore « Cathy, arrête de parler, on n’entend que toi ! ». Toutes les têtes se tournaient vers moi en riant, et la petite Cathy se tassait encore un peu plus sur sa chaise, devenant cramoisie et priant pour être invisible…

Je vais vous raconter une anecdote bien pire, dont je ne suis pourtant pas fière… Quand j’avais une dizaine d’année, mes parents ont dû s’absenter à Bruxelles et allaient revenir tard. Ce n’était pas du tout dans leurs habitudes, mais cette fois, ils ont demandé à nos gentils voisins pour que je dorme chez eux. On s’entendait très bien et ils avaient 2 garçons de mon âge avec qui je jouais tous les jours. Et pourtant… ce fut un abominable calvaire pour moi. Il a suffit qu’un des garçons me fasse croire que son frère et lui m’avaient préparé plein de sales blagues (c’était totalement faux) pour que j’ai envie de m’enfuir. J’aurais tout donné pour aller dormir chez ma copine, à deux rues de là. D’ailleurs notre voisin a dû aller m’y rechercher ! Nous avons soupé et la famille a fait tout ce qu’elle pouvait pour me mettre à l’aise, mais rien n’y a fait. Ensuite, ils ont installé un jeu de société et m’ont proposé de jouer. Je n’ai pas voulu. Vous savez pourquoi ? Parce que je ne connaissais pas ce jeu et rien qu’à penser qu’ils allaient devoir m’expliquer les règles et que je risquais de me tromper, ça me foutait la trouille ! Et puis vous ne vous rendez pas compte ? Jouer chacun à son tour, ça veut dire qu’à un moment donné, 4 paires d’yeux allaient me regarder.  L’horreur !  Bref, j’ai préféré lire une bande dessinée dans le divan pendant que la famille jouait à 4. Quand j’y repense, j’ai honte, mais j’ai honte ! Mais… ce n’est pas fini, le pire arrive… Quand Cathy a eu terminé de lire sa BD, elle s’est rendue compte qu’elle allait devoir se lever, traverser le salon et en prendre une autre. Paralysée, la Cathy ! Elle est restée scotchée à la dernière page durant un temps indéfinissable ! Une ½ heure ? Une heure ? Sais plus…  Mais alors que je sentais qu’on allait nous envoyer au lit, j’ai entendu une voiture et ai presque crié : « les voilà ! ». Mes voisins ont dit que ce n’était pas possible, que mes parents n’allaient pas rentrer si tôt, mais si, c’était bien eux ! J’ai pu revenir chez moi et me glisser dans mon lit chéri. J’ai rarement été si contente de voir mes parents .

Par cet exemple (un parmi tant d’autres), je voulais vous faire comprendre à quel point ma timidité était maladive. Je ne pourrai jamais l’oublier. Aujourd’hui, quand je suis dans une salle d’attente bondée et que je me lève pour aller chercher une revue sur la table centrale, je souris intérieurement. Aujourd’hui, quand, de ma propre initiative, j’entame la conversation avec un(e) inconnu(e) dans la rue, un magasin ou une salle d’attente, je me sens bien. Aujourd’hui, quand j’interviens durant une réunion et que tous les yeux se tournent d’un coup vers moi, je garde confiance en moi. Aujourd’hui, quand je parle devant une assemblée ou que je guide un groupe, même si mes boyaux se tordent et ma voix tremble légèrement, je le fais, et j’en suis fière.

Voyager en train toute seule, passer une journée à Bruxelles toute seule, m’obliger à entrer dans un petit magasin et demander quelque chose au vendeur, participer à des formations, partir travailler 3 semaines en Irlande (le meilleur défi de tous !), et puis les nombreux contacts via les boulots que j’ai fait… Ce sont tous ces petits défis que je me suis lancée qui m’ont permis d’acquérir une meilleure confiance en moi. Ce n’est pas encore à 100%, bien sûr, et c’est mieux comme ça car je ne pense pas qu’être trop sûr de soi est une bonne chose.

Petit à petit, j’ai fini par sortir de cette coquille qui m’emprisonnait et m’empoisonnait. Aujourd’hui, plus personne ne me dit « et alors, on ne t’entend pas ? », je suis devenue une vraie pipelette ! Il faut bien rattraper toutes ces années où je me suis tue