J'ai fini par laisser de côté la poésie et mes élucubrations littéraires pour me consacrer à mes premiers projets de romans.  C'est à 19 ans que j'ai écrit, devinez quoi ? Je ménage un peu le suspense ... A 19 ans, disais-je, j'ai écrit le premier chapitre du "Passé Recomposé".  Oui oui, il s'agit bien de mon deuxième roman qui vient de paraître, 18 ans après l'écriture de ce premier chapitre !  Vous me direz sans doute : "ben t'en as mis du temps pour écrire ce bouquin !".  En fait, après ce premier jet, j'ai fait l'erreur de le faire lire à une amie ... qui l'a descendu en flèche.  Il n'en a pas fallu plus pour que j'abandonne et que je relègue les feuillets dans un tiroir.  Tiroir que j'ai réouvert quelques années plus tard ... J'ai réécrit le chapitre, avec un peu plus de maturité, puis une ébauche de deuxième chapitre qui s'est avéré insatisfaisante.  J'ai tout remis au tiroir ... pour tout resortir à nouveau quelques temps après.  J'ai relu, corrigé, ébauché ... L'histoire prenait tout doucement forme dans mon esprit mais il manquait encore trop de choses.  Pourtant, je savais qu'un jour, je l'écrirais jusqu'au bout, cette histoire.  C'était comme un besoin, un défi que je me lançais.  Etais-je capable d'écrire un roman entier ?  Voilà la question qui me turlupinait.  Je ne pensais même pas encore à l'édition.  Ce n'était pas ça l'important.

Puis, un jour, en fouillant dans un autre tiroir, je suis tombée sur une page que j'avais écrite sur un coup de tête, également quelques années plus tôt. Ainsi, une autre histoire a germé dans mon esprit.  Elle a pris le dessus sur la première.  D'emblée, elle m'est apparue plus complète, plus détaillée, et j'ai senti l'urgence de l'écrire avant l'autre.  Il est des histoires, comme ça, qui semblent ne pouvoir s'écrire à un autre âge.  Attendre d'être pensionnée pour écrire ces 2 romans qui me trottaient dans la tête ?  Sûrement pas !  Avec les années qui passent, les idées changent, évoluent, les sentiments ne sont plus pareils et l'écriture mûrit.  J'avais trop peur, si j'attendais encore, de ne plus pouvoir transcrire les sentiments tels qu'ils me venaient alors.  C'est ainsi que je me suis lancée dans l'élaboration du "Calme après la tempête".  Ca m'a pris un an, et j'y suis arrivée.  Une fois le défi accompli, c'est seulement alors que j'ai pensé tenter ma chance auprès des éditeurs ...  La suite, vous la connaissez.

J'ai alors repris le premier chapitre du "Passé Recomposé" et l'ai réécrit pour la quatrième fois.  Cette fois, j'étais satisfaite et ai pu commencer la rédaction du roman.  Trois mois plus tard, il était terminé (j'avais pris une pause-carrière de quelques mois).  18 ans de gestation, c'était suffisant !  Quel soulagement quand cette histoire fut enfin hors de mon esprit et couchée sur papier !  C'est que ça prend de la place un roman, vous ne vous rendez pas compte ?  On ne pense plus qu'à ça, on réfléchit tout le temps, on ne dort presque plus tant on y pense, et dès qu'une nouvelle idée germe, vite vite il faut la noter !  Combien de fois n'ai-je pas allumé en pleine nuit pour noter une scène, un dialogue, un nouveau personnage ... Allez vous rendormir après ça !

Enfin bref, mon cerveau est nettoyé, j'ai fait de la place.  De nouvelles idées peuvent maintenant s'y installer tout doucement.  C'est comme un terrain qu'on défriche.  On le croit vierge de toute végétation, mais si on le laisse tranquille, sans y toucher, de petites graines apportées par le vent ou les oiseaux le coloniseront peu à peu et, au bout de quelques mois, nous verrons y apparaître des petites pousses de plantes que nous choisirons de laisser ou de faire disparaître.
C'est ainsi que je laisse germer les petites graines qui poussent dans ma tête.  Je les trie, je retiens les meilleures et les laissent mûrir ... Elles vont grandir, grandir, et quand apparaîtront les premières feuilles, je prendrai ma plus belle plume et recommencerai à écrire ...

Poète, moi ?  Nooon, je vous l'ai dit : j'ai laissé tomber J

Puisque ça a l'air de vous plaire, je vous invite à poursuivre mon modeste parcours d'écrivain(e) ...

Vous avez pu découvrir ce que j'écrivais à 11 ans dans Lettre à mon instituteur, ensuite une rédac' écrite à 12 ans dans Anecdote ... Et à 14 ans, qu'est-ce que j'écrivais ?  Eh bien, curieusement, je me suis tournée un temps vers la poésie !  Pourtant, je dois bien avouer que maintenant, la poésie n'est pas ma tasse de thé, mais je suppose que, comme tout le monde, je me cherchais à l'adolescence, et voici ce que mes écrits pouvaient donner.  Surtout, n'allez pas chercher une quelconque signification à ce poème écrit à 14 ans ;-)

Pauvre crapaud

Le pauvre vieux crapaud
Personne n'en voulait
Il n'était pas du tout beau
Et même très laid.
 Quand il arrivait
Personne ne lui parlait
Alors il s'en allait
Déçu, il pleurait.
Il avait un coin secret
Où personne ne venait
Là, il restait des heures
A contempler ses malheurs.
Aucun bonheur pour lui
Aucun ami
Toujours seul
Il s'ennuie.
Mais un jour
Sa vie changea
Il connut enfin l'amour
Et se maria.
Mais sa femme n'était, en vérité,
Pas plus belle que lui.
Les pauvres mariés
Ne purent plus supporter
Les joies et les moqueries
De ces gens sans pitié.
Alors ils partirent
Pour un lointain pays
Où là, aucune tyranie
Puisque c'est ... le paradis !

On peut déjà y déceler un avant-goût de future guide-nature, non ?  ;-)


Le poème suivant est paru dans une revue de la région.

La brume

Dans la prairie tout près de chez toi
Entourant un frêle petit bois
Elle se posait tout là-bas
Dans ce paysage d'autrefois.

Alors tu courais vers elle
Riant aux éclats
Comme un enfant qui appelle
Pour qu'on lui tende les bras.

Elle t'entourait de ses flots brumeux
Comme la mer qui engloutit un navire
Et toi, sans te soucier des curieux
Partais avec elle dans un éclat de rire.

Elle t'emmena voir les étoiles
Mars, Pluton et Jupiter
La mer, les oiseaux et les cigales
Jusqu'au centre de la Terre.

Le moment critique arriva
Où il fallut se séparer
Mais avant de s'en aller
Elle te ramena chez toi.

Longtemps encore tu regardas
Cette masse brumeuse et blanche
Que toujours tu gardas
Comme un souvenir étrange.

Une perle tomba
De tes yeux couleur pluie
Et précieusement tu gardas
Ce seul souvenir d'une amie.


Cathy - 1983